Il ne sert à rien d’espérer son envol :
Compression d’émail,
Il est fixé,
Ciel contre plaine,
Pas une vibration, pas un souffle,
Et même entre les arbres.
Je m’étais attendue à le voir
Basculer,
Comme un avion dévie,
Mais il reste intouché,
Borné de formica blanc,
Et je traverse,
Accrochant mes souvenirs tenaces
A des feuillages
Où je cherche,
Les yeux écarquillés,
Des signes.

 

Lise Lefebvre, Transversales, août 2003.
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