Où roulons-nous nos têtes ?
Sur quelles épaules, de taches
Ambrées,
Comme un œuf dans les roseaux ?
Où sommes-nous, une fois la radio fermée ?
Vers quelle pitié amère
Crispons-nous nos mains vides,
Vers quel masque mortel ?
Il ne faut pas pleurer avec,
Mais condescendre.
L’œil riant de compliments
Eteints,
Les promesses rancies,
Où sommes-nous ?
Vers quel creux sans herbe
Roulons-nous ?
Nous prétendons mettre le feu,
Et nous roulons nos têtes
Graves
Sur le brasier d’une peau
Où s’engloutit notre chagrin.

 

Lise Lefebvre, Transversales, août 2003.
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