Pendant que les idées se délient en fumée, que les genoux plient, et l’humilité de la tête sous les larmes,
Il faut bien s’installer quelque part, clavier de survie, et déployer fantastiquement ses doigts maigres dans la tempête,
Et, avec la précision de l’orage, nouer le mot au mot, l’angoisse au ventre, rendre au jour sombre la surdité des cris avortés.
C’est cela désormais la nourriture de mes tripes éteintes, offrande improbable à l’autel de lait, sous la lune ardente des yeux secs.
C’est cela l’abreuvoir du poète.

 

Lise Lefebvre, Transversales, août 2003.
© Droits réservés